Знак

Задумался я как-то о таком:
Как рассказать о том, что мы зовём невыразимым?

Ну, что мне? Сказку рассказать?
Или загадку загадать, что разрешить невыносимо?

Учесть условий строгих тьму,
Которые учли все, кто прошёл дорогой раньше?

Ну, как все сделать по уму?
Не приложу ума, хотя я им хвалился раньше.

Где тот секрет, что скрыт?
Куда идти, друзья? Куда податься?

Так думал я и мысль за хвост ловил.
Иль за своим хвостом я лишь гонялся?

Но вот ответ — мой стих.
Вопросы в нём переполняют строчки...

Ведь это я — вопроса знак!
Занудный, вредный и дотошный.

В мгновеньи жизни каждом я
Присутствую невыразимо.

Мной передаётся ин-то-на-ци-я
Любого предложенья спрашивающей жизни.

Жизнь у реки

Я не хотел писать стихи,
И никогда не доводилось знать мне,
Как сердце просит: «Напиши
О том, что не под силу удержать мне».

Я их слагаю не из строк,
И не из звуков, что услышал где-то.
Из сердца тот течёт поток
А я — лишь переводчик бедный.

Я знаю лишь одно из тысяч слов,
Что бурный тот ручей освоил.
И жизнь моя — лишь тот улов,
Что я поймал, почистил и сготовил.