Толстокожий

рубль сдачи не додали —
я заметил

удары сердца, вдохи, выдохи —
их у меня без счета

на что же я плюю
с высокой колокольни?

Знак

Задумался я как-то о таком:
Как рассказать о том, что мы зовём невыразимым?

Ну, что мне? Сказку рассказать?
Или загадку загадать, что разрешить невыносимо?

Учесть условий строгих тьму,
Которые учли все, кто прошёл дорогой раньше?

Ну, как все сделать по уму?
Не приложу ума, хотя я им хвалился раньше.

Где тот секрет, что скрыт?
Куда идти, друзья? Куда податься?

Так думал я и мысль за хвост ловил.
Иль за своим хвостом я лишь гонялся?

Но вот ответ — мой стих.
Вопросы в нём переполняют строчки...

Ведь это я — вопроса знак!
Занудный, вредный и дотошный.

В мгновеньи жизни каждом я
Присутствую невыразимо.

Мной передаётся ин-то-на-ци-я
Любого предложенья спрашивающей жизни.

Жизнь у реки

Я не хотел писать стихи,
И никогда не доводилось знать мне,
Как сердце просит: «Напиши
О том, что не под силу удержать мне».

Я их слагаю не из строк,
И не из звуков, что услышал где-то.
Из сердца тот течёт поток
А я — лишь переводчик бедный.

Я знаю лишь одно из тысяч слов,
Что бурный тот ручей освоил.
И жизнь моя — лишь тот улов,
Что я поймал, почистил и сготовил.

Свидания с реальностью

Стихи мои, как якоря.
Пронзая глубину морей
Минутами покоя
Душу насыщают.

Стихи мои, как гвозди.
Свиданьями с реальностью
Путь скрепляют мой,
Что на бегу не замечаю.

Стихи мои, как вехи.
На пройденной дороге
Напоминают мне о том,
Как редко я живу...

Там, где дышу,
Где чувствую,
Где существую.